Hay noches en las que mi habitación se llena de duendes. Entre el sueño y la melancolía los miro mientras nacen de los rincones, arrastrados, chatos y oscuros como sombras. Mientras más fijo la vista ellos cobran cuerpo. Algunos van vestidos igual a como me vestía en años anteriores, como cuando era niño, otros con trajes que nunca he visto, parecían disfrazarse como burla. Me hacen señas absurdas con risas asquerosas y agudas, o lloran un llanto amargo y contagioso, ellos no son como yo.
Usan los latidos de mi corazón como los ritmos de un bombo mientras cantan. Mueven mi cama como si fuese un bote en un río torrentoso y turbio, en él soy llevado hacia escenarios de mi recuerdo, paredes de ladrillo, té con leche, la radio en el rincón.
Luego de un rato me sumergen hacia el abismo donde ellos duermen. He caído varias veces ahí y he sido uno de ellos cada vez que mi cuerpo se revuelca en la cama.
Me río o sollozo, según la noche, porque se que aquél soy yo, pero no me reconozco, y cuando escapo del abismo sin ellos entonces sueño.
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